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Pasada la terrible frontera del año mil, un monje llamado Raúl Glaber escribió: "...y el mundo se cubrió con un blanco manto de iglesias".
El Día de las Catedrales se celebra el penúltimo sábado de octubre. No estoy muy seguro de si saberlo le encantaría al viejo Raúl, o lo dejaría totalmente alucinado. Para empezar, como todos los monjes, escribía lo que había leído e imaginaba, no la realidad. Las iglesias no eran blancas, al revés. El mundo sí era en blanco y negro, como lo fue hasta anteayer. Teñir ropas, pintar muros, un privilegio. El uso del color suponía una frontera insalvable, excepto en aquello que nadie puede evitar: que haya flores en primavera, verdes y amarillos en verano, una paleta ardiente de color de otoño y el gris desnudo del invierno.
Raúl Glaber no mentía contando otras cosas: hubo una muy larga hambruna en Europa a finales del siglo que iba a acabar en 999. Frío inusual, malas cosechas, muertes, signos como eclipses de sol y luna. Pero el mundo no se acabó en el amanecer del año mil. Y cuando muchos mueren, queda más para repartir. El tiempo de las catedrales empieza entonces. Eso significa que se respira. Que vuelve a circular dinero para invertir. Que las pequeñas ciudades, las medianas y las medio grandes dedican parte de sus ingresos a una obra en la que caben todos. Significa también que se reabren caminos, rutas que recorren los que construyen intercambiando ideas, trabajos, lenguas. Tras el pánico, el mundo se mueve.
Posiblemente por eso deberíamos recordar. Tras un terror a medias real y muy orquestado, el mundo se movió. Redescubrió los colores pintando sus iglesias. Se atrevieron. Solemos decir que somos hijos de Grecia y Roma. Vale. Y de la Edad Media. Anteayer.
Feliz Día de las Catedrales.
Para acompañar a la lectura un poco de música pincha aquí
(Nota: el mismo sábado es también el Día de las bibliotecas, pinchad https://todoloquetienenombrexiste.blogspot.com/2020/10/el-dia-de-las-bibliotecas.html)
